LE TABLEAU

Non le tableau n’est pas droit. Je te le dis. Rien ne va. Il n’est pas droit ! Pourquoi ne le redresses-tu pas ? Le navire penche et le ciel est de travers. C’est ce que tu veux ? Tu veux que tout aille à vau-l’eau ?

Ce n’est pas un tableau, petit homme, entre dedans et tu verras. Prends garde à ne pas tomber, les parois sont lisses et le fond sec. C’est là que dorment les galgos, en tas, les uns empilés sur les autres. Ils ont expiré depuis longtemps, écrasés par leurs frères au fond du puits. Le monde entier te regarde et tu continues à peindre de travers.

Quoi ? Je me trompe ? C’est moi qui te défigure ? Peut-être as-tu raison. Il tangue, le sol. Je ne sais plus où me tenir. Les vagues de nausée me font mal et je vais baisser la garde. J’avais promis pourtant. Il faut tenir. Laisse-moi quelques centimètres contre ta main ! Juste ça ! Ne lâche rien, je m’agrippe à ton dos. Ah ! Plus fort ! Les vagues m’avalent et je ne peux plus rire ! Non je ne sais pas, je ne sais rien, tout va si vite … Mais là, enfin, nous allons nous amarrer, ne crois-tu pas ? Il est peut-être trop tard et la nuit semble éternelle.

Je voudrais boire toute l’eau du monde, je voudrais être la grande fontaine de vie.

Mais les galgos gémissent à bout de souffle et tirent sur la corde que je ne lâcherai plus. Je ne t’entends pas. Ton tableau n’est pas droit, ton ciel est de travers.

On tourne la tête et on s’y fait.